Puede ser que contemples hojas blancas distintas,
en el libro infinito de títulos inciertos,
esa obra incompleta, la que llamamos vida,
con dibujos y fotos, con canciones y versos.
Cuánta gracia nos hace revisar hojas viejas,
cuánta pena también trae el denso silencio.
Trazos toscos y torpes con ilegible letra
que reflejan absurdos una infancia de ensueño.
Y esas cartas de amor que nunca terminaste,
y esos pobres dibujos que no tuvieron dueño,
adolescencia triste, a veces llegas tarde,
y otras veces reposas a la luz de un reflejo.
Y las líneas borradas, algunas corregidas,
con burda incoherencia también guardan recuerdos.
Hay hojas incompletas, otras casi vacías,
y hay hojas que parecen tener el mismo texto.
Y al escribir, hoy día, para ti un espacio
lo veo diferente a todos los que tengo,
al tocar el papel, siento tus suaves manos,
admirando estas líneas, son tus ojos que veo.
Mas cruel hado el que dicta redactar a tu nombre...
Terminar para siempre de escribir que te quiero.
Poner punto final a mi amor que se esconde...
Y voltear esta hoja... ¡Y cerrar este cuento!
4 comentarios:
A LOS AMORES PERDIDOS, ABANDONADOS, O SIMPLEMENTE A LOS RECORDADOS, O NO MI QUERIDISIMO BOHEMIO... Y PS POR LA EVOLUCION DE TUS POESIAS A TRAVÉS DE TANTOS AÑOS. BESOS
Lindo Lindo...
que bien es leerte por aca
saludos
M!ly dijo:
^^
Mas cruel hado el que dicta redactar a tu nombre...
Terminar para siempre de escribir que te quiero.
Poner punto final a mi amor que se esconde...
Y voltear esta hoja... ¡Y cerrar este cuento!
^^ Es lo q mas me gusto, tus poems son un poquiiiiiiito trists pero me gustan, suert con tu blog y aumenta + poems pa seguir leyendolos, bye bye cioso!! :P
... Gracias .. :)
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