Mi Triste Libro

Puede ser que contemples hojas blancas distintas,
en el libro infinito de títulos inciertos,
esa obra incompleta, la que llamamos vida,
con dibujos y fotos, con canciones y versos.

Cuánta gracia nos hace revisar hojas viejas,
cuánta pena también trae el denso silencio.
Trazos toscos y torpes con ilegible letra
que reflejan absurdos una infancia de ensueño.

Y esas cartas de amor que nunca terminaste,
y esos pobres dibujos que no tuvieron dueño,
adolescencia triste, a veces llegas tarde,
y otras veces reposas a la luz de un reflejo.

Y las líneas borradas, algunas corregidas,
con burda incoherencia también guardan recuerdos.
Hay hojas incompletas, otras casi vacías,
y hay hojas que parecen tener el mismo texto.

Y al escribir, hoy día, para ti un espacio
lo veo diferente a todos los que tengo,
al tocar el papel, siento tus suaves manos,
admirando estas líneas, son tus ojos que veo.

Mas cruel hado el que dicta redactar a tu nombre...
Terminar para siempre de escribir que te quiero.
Poner punto final a mi amor que se esconde...
Y voltear esta hoja... ¡Y cerrar este cuento!